Il telefono squillò per quasi un minuto intero prima che mi decidessi a rispondere. Erano le 22:41. Nella sua voce covava una rabbia repressa, che cercava di nascondere dietro una facciata di dignità.
Sei impazzito? Questa pensione è una questione di dignità umana fondamentale! Se smetti di dare soldi a mia madre, come pretendi che riesca ad arrivare a fine mese?
Ho risposto con una calma quasi di sfida:
E tu, non sei in grado di mantenere tua madre?
Dall’altro capo del telefono calò un pesante silenzio.
Sapevo benissimo che si trovava proprio vicino al letto del suo “grande amore” e che non osava parlare troppo forte, per paura di svegliarla. Non avevo più voglia di fare la vittima. Così ho riattaccato senza dire una parola.
Ma la mattina seguente, non fu Julien a esplodere per primo.
Si trattava di sua madre, la signora Hélène Delorme.
Era ancora presto quando si presentò alla porta del mio nuovo appartamento a Boulogne-Billancourt. Con i capelli spettinati, il tailleur stropicciato e il viso sfigurato, sembrava aver passato tutta la notte a rimuginare sulla sua rovina. E non appena mi vide, si inginocchiò nell’ingresso.
“Claire, ti prego, ragazza mia!”
Non portatemi via l’unica cosa che mi ha permesso di restare in vita!
